60 millions de social-traîtres II

De l'artiche en milieu faussement anti-conformiste

À l'heure où l'addition arrivait, je dégainais toujours le premier ma carte bleue, discrètement ou pas, cela variait en fonction de mon degré d'alcoolémie, et probablement du nombre de jolies filles que j'avais envie de courtiser. Jamais personne, pendant ces dix-huit mois, ne me devança.

Le fric avait plu sur mon compte, en trois versements venus tout droit des États-Unis d'Amérique, les Corrupteurs absolus. Je ne méritais pas ce pognon. Je bossais vaguement, de dix heures du matin dans les bons jours à huit heures du soir en moyenne, pour une start-up. En vérité, je naviguais aux instruments. Le taf n'avait aucun sens, j'étais amoureux au sein même de la boîte, la thune me tombait dessus comme la vérole sur le bas-clergé.

Chaque soir, on se murgeait doucement.

Je raquais pour tout le monde. Ils étaient tous pleins aux as, de la même manière ou presque — notre boîte valait plus cher, en bourse, que le constructeur d'avions Boeing, et on s'en glorifiait tous, piteux ex-révolutionnaires convertis bien rapidement à l'ironie potache du marché — mais c'était moi le plus généreux. C'était ainsi ; une sorte d'atavisme dont je ne pourrais jamais m'échapper et que personne ne commentait jamais. J'avais à mes crochets mes meilleurs amis, qui avaient appris, eux, à gérer de l'argent, à gribouiller les talons de leurs chéquiers, à ne pas jeter les relevés de compte à la poubelle avant de les ouvrir. Ils ne la ramenaient guère. Je payais leurs bouteilles de vin à trente euros, à peine buvables — nous écumions le cafardeux Oberkampf, où le picrate est une règle — ; ils n'allaient pas se coucher, j'achetais ainsi, sans m'en rendre vraiment compte, leur compagnie. Leur excuse favorite, la fatigue, ne tenait jamais la route face à la promesse d'un dernier verre offert par le royal-au-bar de service. Pendant ce temps-là, leur oseille à eux faisait des petits, achetait des appartements bourgeois, se plaçait intelligemment ; jamais ne me paya un coup au comptoir.

Ils demeurèrent pourtant mes amis. Je ne pouvais pas leur en vouloir. Ils étaient responsables. Je doutais qu'ils vécussent vraiment. Mais je m'en foutais. J'étais à l'époque amoureux et plein aux as : je profitais de la vie. Je pouvais bien arroser les copains.

Aujourd'hui, je suis ruiné, ou presque. Je ne comprends toujours pas vraiment comment j'ai pu dépenser autant d'argent — deux millions et demi de francs — en aussi peu de temps — dix-huit mois. Mais je ne regrette rien, au contraire. J'ai fortement vécu.

Nikita Calvus-Mons le 19/04/05 à 01 h 13 dans Social-traître
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