60 millions de social-traîtres

L'asticot commence à me hanter. Je savais bien que je n'aurais pas besoin de fouiller trop pour le débusquer : il s'impose maintenant à moi dans chacune de mes lectures. Je n'ai plus qu'à noter des références bibliographiques pour illustrer mon futur propos. Hier, son apparition fut d'une violence telle que j'en ai encore les larmes aux yeux — je précise que j'ai, aussi, un peu de crème cosmétique dans l'œil — pudeur masculine stupide, dites-vous ? en effet. Le « ver » ravageait par dizaines la face brûlée d'une petite fille, dans le deuxième volume de Gen d'Hiroshima, manga poignant. La petite fille était encore vivante. Mais l'asticot se repaît de chair morte, même sur un organisme vivant. C'est même la base de l'asticothérapie.

Bon appétit bien sûr.

Le premier qui comprendra d'où vient le titre de ce post gagnera quelque chose, je ne sais pas quoi, une sucette ou une suceuse automatique, peut-être ? Le concours est ouvert.