60 millions de social-traîtres

Avertissement : ça va faire mal. Mais, puisqu'elle fait un portrait de moi flatteur à l'extrême en préambule de son texte sur le concert du Silver Mount Zion, je me dois de préciser à A. que je la trouve exactement comme elle se décrit sans, je le sais, y croire. En effet cette fille a quelque chose d'exceptionnel qui ne m'échappe pas. Mais enfin, bon. Hier, elle s'est faite balader par des fumistes et il ne peut pas lui en être tenu rigueur. Les insultes adressées ci-dessous, par moments, au public ne la concernent pas. C'est la masse qui pue. Les individus avaient de bonnes têtes.

Alors, quoi dire sur cette soirée effrayante d'hier soir ? Je crois que c'est la première fois qu'un concert me désespère, au sens propre. Ce matin, la nouvelle d'une énième fusillade dans une école américaine ne m'a pas surpris. Je l'ai comprise. Ce geste de désespoir était inévitable, dans un monde moderne où des gens aussi nuisibles que les connards du Silver Mount Zion, ou quel que soit leur nouveau nom à la gomme, opèrent à découvert. Heureusement, le reste de ma journée fut apaisant, bien que je me sois fait une belle entorse à la cheville en jouant au foot au parc André-Citroën avec quelques heureux imbéciles qui ne savent probablement pas qu'une chose telle que le post-rock existe et qu'il est possible, à Paris en 2007, d'assister au spectacle édifiant d'une foule bêlante et conquise par une bande d'antipathiques énergumènes jouissant de mettre plus de trois minutes à accorder leurs instruments en public. Qu'il faisait beau today ! L'espoir, le mien, est revenu. Celui d'un monde où c'est Carp, merveilleux groupe de musiciens inspirés, élégants, furieux et humbles, qui jouerait en tête d'affiche, et Silver Mount Zion, tas de poseurs stupides et imbus de leur art, qui ouvrirait la soirée, sous les jets de tomates pourries, de pierres acérées et de préservatifs hâtivement remplis aux toilettes dans une succession ininterrompue de râles de saine colère. La branlette considérée comme art de destruction massif des idoles de la masturbation intellectuelle !

Mais c'est l'inverse qui, dans ce monde de merde, advint hier au Cabaret sauvage. Qu'y vis-je ? Le concert de ces superstars du rock conceptuel, avec en première partie, donc, Carp. Expédié à l'entracte, par quelques formules lapidaires qui me laissèrent coi et probablement contribuèrent à l'élévation progressive du niveau de ma colère : « C'était mou. » Ou encore : « Ils jouaient trop lentement, pas assez fort. » Je me suis tu, consterné par la bêtise de ces arguments ; d'autant que je me doutais bien que les stars du soir n'allaient pas particulièrement jouer plus vite, plus fort et plus tendu, d'abord car leur réputation artistique les précédait (la vieille garce), et ensuite pour la bonne et excellente raison que c'était impossible. (Sophisme, oui, mais je vous emmerde. D'une force ! Car je suis persuadé que vous auriez aimé cette merdouille sadisante, comme les autres.)

Les gens qui avaient fui le concert de Carp étaient les mêmes, sourds comme des pots et en proie à une hystérie collective tout à fait remarquable, qui étaient à genoux à peine une demi-heure plus tard par principe, parce qu'on leur a suffisamment seriné que Da Bloody Silver Zion Monstah était le meilleur groupe du monde, devant, donc, une bande de poseurs qui faisaient systématiquement la même chose, alternance ultra-prévisible et lénifiante de moments calmes souillés par une voix absolument immonde et de fausses explosions m'évoquant, je le répète, outre la cocasserie des pétards mouillés, la sourde impuissance des éjaculations solitaires, en hiver, dans des draps sales. Cette musique est affreuse. Elle est affreuse ontologiquement. Elle ne peut pas être autre. Qu'on me comprenne tout de suite : le niveau des musiciens n'est pas en jeu. Il est irréprochable et quand le groupe, ou au moins sa section rythmique, se met à jouer, on entrevoit la classe (les cordes et les guitares, quant à elles, bien que tatouées aux épaules, ne savent que chier des mélodies d'une niaiserie qu'on reprocherait à des enfants de huit ans ; quand le second guitariste de Carp, lui, avec un simple bottleneck et un delay, faisait sonner un sublime orgue de cristal enrobant une voix enchanteresse). Non, c'est le propos de ces Canadiens, et de leur show, qui est immonde. Éthiquement immonde. (Oui, il y a un propos inconscient à l'œuvre dans n'importe quel concert, que ne le saviez-vous pas déjà, tas d'abrutis !) Silver Zionist pue le caca bourgeois point encore kärcherisé par l'esprit salutaire du punk. Pue énormément la branlette crypto-artistique. Donc pue, en toute objectivité, la mort. Et c'est, mes biens chers frères, ce que nous allons démontrer en quelques points.

D'abord, que nous dit ce concert sur l'époque actuelle ? Qu'un public de gens bien intentionnés s'extasie sincèrement (je n'ose y croire, je préférerais encore qu'on m'avoue qu'on se la raconte tous, là-dedans, parce qu'on ne comprend rien et que, mais bien sûr, il n'y a que le génie qui soit incompréhensible ; mais non, je crois bien que les gens, une bonne partie, apprécie sincèrement cette daube, y trouve des vertus immenses, comme A. qui, et c'est là que vous allez pouvoir commencer à me mépriser, m'a invité à ce concert sur lequel j'ai tant de plaisir à me défouler), que ce public donc s'extasie sur les séances laborieuses d'accordage d'une poignée de wankers québécois, ça raconte quoi ? Que ce public est un public de protozoaires, de robots à peine conscients. Qui trouve « mou » un groupe d'authentiques musiciens mais se pignole sur dix minutes de gratouillis supposément intimiste. Waouh ! Gimme the gun, dirait PJ Harvey ! And make it be a Lüger ! j'ajouterais. Car le fait est que le public est nombreux et qu'il entre en transe. Bref, que l'arnaque fonctionne à fond les ballons. Ce qui révèle donc un peu, beaucoup, sur l'époque : car il est inutile d'imaginer que la masse est composée d'abrutis. C'est bien sûr faux. Il y a des tas de gens intelligents, sympathiques, ce soir, au Cabaret sauvage. Qu'est-ce qui les fascine dans cet étalage de prétention ? Et qu'est-ce qui catalyse, qui facilite cette fascination ? Un masochisme de crise ? Lester Bangs, es-tu là ? Qu'aurais-tu dit, toi, à propos de ces blaireaux ?

Qui font de la politique, aussi. Je m'étonne qu'une fille comme celle-là se laisse prendre à ce jeu-là. Personnellement, j'ai bien écouté, et je n'ai pas entendu la même chose qu'elle. J'ai entendu un binoclard hautain et faussement convivial demander à un public de veaux combien des personnes le composant allait voter, et déjà la question mérite le goulag ; puis finir sur un truc du style : de toute façon, ça ne peut pas être pire qu'en 2002, hein ? Ce qui, outre le fait qu'il est mal renseigné, démontre sa totale démagogie et que l'anticapitalisme qu'il professe apparemment dans des interviews — so what ? faut-il lire des interviews pour juger de la qualité d'un spectacle ? — ne le protège pas contre la bêtise. Pendant tout ce moment de pur conformisme, il... prenait un malin plaisir à s'accorder, lentement, très. Je n'ai pas compté mais ils ont dû perdre, exprès bien sûr, c'est de l'art, baby, un bon gros quart d'heure de leur concert à s'accorder. Et le voilà bien, le nœud de l'affaire. Les gens se font dessus quand leurs idoles leur témoigne un mépris arty en s'accordant plus laborieusement que vingt bassistes de punk à la suite. En effet, le plus manchot des bassistes de punk sait s'accorder en dix secondes. Et ce public parisien de mes deux persiste à trouver grandiose ce genre d'imposteur intello-mondain, déguisant son incompétence sous la morgue du tartuffe archétypal... Qu'est-ce que vous voulez que je vous dise ? Moi, ça me donne envie de tuer, quand on se moque de moi. Il y en a qui en jouissent.

Si le monde était bien fait, l'intervention de politique étrangère du neuneu aurait donné envie à la moitié de la salle de voter Le Pen rien que pour l'emmerder. « Tabernacle ! En France, c'est donc pire qu'en 2002 ! »

On arrive à la haine anti-américaine de base. Imaginez Indochine, en concert à San Francisco, se mettant soudain à se moquer de dEUS parce qu'ils sont belges. Vous avez une idée du discours de l'homoncule préposé aux relations publiques de Silver Mount Giant, pédant comme pas deux, se trouvant très satisfait d'être lui-même, content d'être canadien, et pas américain. Berk ! Caca, le Ricain ! Les Américains sont méchants, stupides, et font un excellent sujet de connivence quand on vient jouer devant des Parigots. Ce qui n'est pas de la démagogie, mais non, c'est de la « conscience politique », qu'allez-vous chercher. Il précise qu'il n'est pas dans un groupe américain, « qui ne perdrait pas son temps à s'accorder », car ce n'est apparemment pas important pour un groupe américain de s'accorder — argument le plus stupide que j'aie jamais entendu. Pas américain, non, Silver Truc : « We are a Canadian band », conclut-il sous... ce qui ressemble à s'y méprendre à des applaudissements. Pavlov, toi, qu'aurais-tu dit ?

Finissons, ça s'éternise. Mon entorse me lance, et mon pieu crie sa mère pour que je m'y love.

Pue la mort, donc, ce concert. Cet événement social particulier, cette osmose douteuse. C'est ça que j'essaye de dénouer. Ce malaise qui m'a étreint hier soir. Cette impression d'avoir subi, deux heures durant, les gesticulations de gens « bien » jouant devant d'autres gens « bien ». De l'art policé de bourgeois désœuvrés, qui n'ont, et ce n'est pas un scoop, rien à dire, mais beaucoup à pondre. Ça pond, et ça ne sait pas pourquoi. On parle des « fous de Silver Mount Zion », car on ne connaît rien de la folie. C'est du même niveau d'analyse que d'annoncer « qu'on a tous un grain. » Mon cul, le grain ! Et puis la folie en musique, mais elle est très loin ! J'ai rarement vu concert aussi faux, aussi factice dans la folie justement. Non, rien à dire. Le néant absolu. Emballé dans l'élitisme le plus gerbal. Si folie il y a, c'en est la version maniaco-dépressive crachée par litres à la télévision. Neurasthénie et hystérie...

Pour vraiment conclure, et éviter de développer ce qui m'assaille à l'instant (qu'un concert comme celui-là vaut à peine plus qu'un roman de Marie Darrieussecq), cette anecdote qui m'a littéralement achevé :

Le programme de la Maroquinerie daté d'avril traînait sur le magnifique bar en bois du Cabaret sauvage, hier soir. Je l'ai regardé, et ce que j'y ai vu est exemplaire du consensus inquiétant qui entoure ces fumistes de Canadiens. Des concerts sont prévus à la Maroquinerie tout le mois, et, parcourant chaque ligne correspondant à une date, j'arrive à la ligne du 17 avril, où je lis ceci, à la place du nom d'un artiste éventuel : « Nous sommes au Cabaret sauvage... » Sous-entendu : quand Zion Ta Race joue à Paris, nous, comme les autres, on se prosterne, on ferme notre boui-boui et on fait allégeance. Il y a tant de conformisme, de sectarisme, de bigoterie dans cette attitude que j'en ai presque envie de boycotter cette salle pourtant agréable (mais j'irai quand même voir Battles, authentique groupe de musiciens, géniaux autant qu'humbles, le 26 mai). Ainsi, je n'avais pas tort, le concert du Silver Mount Zion était bien une messe.

Qu'on souffre que je ne rejoigne jamais cette détestable Église. Pas plus celle-ci qu'une autre.

Le slogan du jour est bien Punk is dead.

PS : ce type a sauvé ma journée. Je cautionne chacun de ses mots (y compris son conseil avisé de ne point jeter aux oubliettes le magnifique Slow Riot for New Zero Kanada de Godspeed ; et l'ironie sur les changements et rallongements de nom perpétuels du Zion, qui n'a vraisemblablement plus que ça comme trop-plein pour évacuer sa bouillonnante « créativité ». Crevez, charognes !).