60 millions de social-traîtres

Le vote, il ne passera pas par moi

La démocratie, quoi qu’on en dise, reste majoritaire en France. Je veux dire que les gens sont démocrates, qu’ils le restent, et que ça m’effraie. Moi aussi... je reste démocrate, malgré de fâcheuses tendances à l’élitisme dont je ne sais jamais s’il faut que je les combatte ou que je les encourage.

Je sais que si j’étais au pouvoir, j’aurais toutes les peines du monde à ne pas dériver. Car comme les communistes, ces braves gens, je voudrais faire le bonheur de tous, par la force s’il le fallait. J’ai de fortes convictions, que je n’exprime plus depuis longtemps, par une sorte de désespoir politique qui mènerait plus faible que moi vers quelque chose comme le fascisme ; ça prendrait de nombreuses années, bien sûr. Je ne crois pas que je pourrais devenir fasciste. Il ne faut simplement jamais me donner le pouvoir, et les choses étant plutôt bien faites, je n’ai jamais éprouvé l’envie du pouvoir politique. Je n’ai aucune fidélité dans mes passions. Lunatique. Je serais capable de croire que j’ai envie de changer le monde pendant quoi ? un ? deux ans ? et je me lasserais. Il faut de la ténacité pour briguer avec application et constance le pouvoir, l’obtenir, puis tout faire pour ne pas le lâcher, ça fait partie du boulot. Mes deux seules passions durables sont la littérature et la musique, et je ne les traite pas comme il faudrait. Je les délaisse souvent, bien que je leur sois toujours resté à peu près fidèle, les trompant de temps en temps pour le cinéma érotique. Toutes mes autres lubies ne sont que ça, justement : lubies. Les filles aussi — sauf une, sans aucun doute, mais qui a quitté le champ de la passion.

Je reste démocrate et si je l’écris aussi naïvement, c’est parce qu’on m’a déjà — sérieusement, je veux dire, parce que pour déconner, ça compte pas, hein ? — traité de fasciste à deux reprises, sans compter le nombre de fois où, par la simple grâce d’une bagnole un peu trop allemande, des étudiants en deuxième année de philo aussi créatifs que des lombrics, mais plus trotskistes, m’assimilaient à un gros connard de droite sans qu’on ait cependant pu échanger plus de deux mots — sans même parler d’idées — puisqu’ils n’avaient qu’à peine la maîtrise de leur langue maternelle.

La seconde fois qu’on m’a traité de fasciste, c’était une jeune femme qui se disait féministe, ce qui à une époque ne dispensait pas d’être moins conne que Brigitte Bardot, mais tout se perd. J’étais fasciste parce que je trouvais que dans la pénétration sexuelle entrait une part de domination. C’est elle qui m’avait posé la question, je le précise. Je me fous totalement de ce genre de questions, je ne me les pose pas, ou pas en ces termes, et je déteste gloser sur des évidences. Elle m’avait catalogué. J’étais furieux qu’elle me traite de fasciste, pour une seule vraie raison, que je tentai avec un certain succès de lui expliquer : d’amusante, intéressante, séduisante, cela l’avait subitement rendue stupide à mes yeux. Ou pour le moins, aussi immature sexuellement que politiquement. On s’était donc frités, devant un kebab de Pigalle. Sympathique soirée.

La première fois qu’on m’a traité de fasciste, c’était un jeune homme qui se disait socialiste, ce qui à une époque ne dispensait pas de certains idéaux anticapitalistes de base, mais tout se perd. J’étais fasciste parce que je n’avais pas voté socialiste, bien sûr. Cela se passait le mercredi soir de l’entre-deux tours de la présidentielle de 2002, au Café Jaune, à Montmartre. C’était un blond de trente-cinq quarante ans, qui portait catogan, avec un tout petit peu moins de vulgarité que la moyenne des types de plus de dix-neuf ans qui portent catogan. Son idole était Dominique Strauss-Kahn, et il avait de la sympathie pour Madelin ! Un libéral pur jus, qui me donnait des leçons de pragmatisme socialo. (Si tu te reconnais, souris, tu es filmé !)

C’est à cause de blaireaux de ce genre et des conséquences de leur inconséquence que je ne vote pas, bien que je me proclame démocrate quand il le faut vraiment — dans les tribunaux improvisés en quoi se transforment certains dîners —, et que je ne suis pourtant pas prêt de succomber à ce que je considère comme la plus évidente et commune des compromissions modernes. En effet, il serait plus facile pour moi, plus apaisant pour mon esprit de prendre une carte d’électeur, comme me le préconisent Joey Starr, Djamel Debbouze et Jean-Pierre Bacri. Et j’ai toutes les peines du monde à ne pas conseiller à ma sœur de prendre la sienne de carte maintenant qu’elle en a le droit et, paraît-il, le devoir (et puis quoi encore ?). Car en moi bien sûr sommeille la peur, chevillée à l’âme, du fascisme (quand je vous disais que je n’avais rien à me reprocher), et la conviction qu’on a forgée en moi, pour moi, que la seule arme contre les dictatures est le vote.

Mais on n’a pas cru bon de m’apprendre, à l’école, les perversions du marketing, déjà dangereux quand il est appliqué à la commercialisation de yaourts, et criminel quand il l’est à la politique comme il l’est depuis des dizaines d’années. Le marketing a ravalé la politique au rang d’une foire d’empoigne de VRP indignes et je refuse de choisir une seule de ces putes vendues corps et âme au libéralisme bas du front (certains de mes amis considèrent qu’il y a un libéralisme haut du front, ce qui fait de moi une sorte de stalinien, sur certains sujets). Refuser d’acheter, c’est niquer le marché — c’est même la seule façon de le faire —, et je ne souhaite rien plus ardemment que de voir le marché politique actuel s’effondrer sur lui-même comme une crêpe. Une sale crêpe endive-jambon-béchamel, bien évidemment surgelée et baignant dans l'excès de flotte après passage au micro-ondes. Mmmmh !

Le jour où, devant la peur des désordres politiques qu’une abstention enfin massive ne manquerait pas de provoquer, devant ma propre lâcheté de limonadier « de gauche » imaginant les avenirs incertains, les inflations galopantes, les nuits sans sommeil, devant l’angoisse de précipiter une crise violente qui autrement avancerait à un rythme plus lent et apparemment maîtrisé, ce jour-là, le jour où la peur aura pris le pas sur la réflexion, je prendrai une carte d’électeur, j’irai voter pour les copains de François Hollande, patron du Parti socialiste français, cette bande de lâches, et j’aurai honte, comme jamais. Plus honte encore que si j’avais voté Chirac ; cette honte fictive dont se gargarisent toutes les bonnes consciences de la bourgeoisie de gauche depuis 2002, que personne n’a pourtant forcé à aller glisser un bulletin dans l’urne en se pinçant le nez — comédie insupportable.

Voter aujourd’hui, choisir parmi ces péripatéticiennes-ci, c’est comme se coucher devant Hitler à Munich. On a les Hitler qu’on mérite... Pour paraphraser un clicheton à la mode depuis 68, serions-nous tous des Daladier ?

Et pour que les véritables hommes et femmes politiques, qui existent peut-être cachés, puissent exprimer de véritables projets, bref, pour sauver la démocratie, ce n’est pas voter qu’il faut aujourd’hui ; il faut que les appareils s’écroulent ; il faut détruire le marketing ; pour paraphraser l’abbé Meslier : pendre les marketeux avec les tripes des communicants. En tout cas, agir : commencer donc par rendre sa carte du parti. Brûler sa carte d’électeur. Arrêter avec le prosélytisme puant, culpabilisateur, judéo-chrétien, du « devoir de citoyen  ». Arrêter de collaborer. Avant que la lâcheté l’emporte quand même, et que, pour passer de meilleures nuits, des nuits social-démocrates, autosatisfaites, je me mette à voter pour des libéraux de gauche, pour leur permettre de battre des libéraux de droite, puisque voilà notre horizon politique.

Et tant pis pour les clodos, que Patrick Bateman trucide dans l’indifférence générale, la nuit, dans la rue où ils crèchent à cause des gens de marketing.

Nikita Calvus-Mons le 12/02/06 à 05 h 06 dans Social-traître
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