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Renaissance

On appelle ça le petit-déjeuner des champions. Pour certains, café clope : Jarmusch, je crois, dans Brooklyn Boogie. Il en fera un film, plus tard. Pour moi : chocolat blanc à la vanille bourbon et porto blanc (Malvasia). Au lendemain d'une soirée délicieuse, sucrée aussi, mais en plus costaud, en plus charnel tout simplement. Je revis depuis quelques semaines : comme jamais depuis cinq ans, et comme jamais tout court d'ailleurs car je sais et je fais enfin à peu près ce que j'aime. Cinq ans, le temps de vivre un amour passionnel et pourtant sec, sans chair, ou une chair trop triste. Du passionnel platonique. Après les trois premières années, on frôle la mort cérébrale. On se donne alors deux années de répit pour s'en remettre, pas à pas. Et redécouvrir enfin ce qu'on a longtemps cru hors de la vie : le plaisir. L'envie. Le désir.

J'ai donc quarante ans et — après avoir traduit un bouquin dispensable sur la crise de la quarantaine — j'ai la nette sensation de renaître.

Je sais enfin que contrairement à ce que pense Valerie Solanas, tout homme n'est pas nécessairement un tas de merde sans intérêt.

Ou alors il faut dégenrer le dicton de la rigolote psychopathe : tout être humain, au fond, est probablement un tas de merde en devenir sans grand intérêt ; c'est ainsi qu'on se coupe du monde, qu'on arrête de croire en la politique, au cinéma, à la philosophie, aux vertus thérapeutiques de tout un tas de substances. Une fois le constat réalisé, que reste-t-il à l'homme conscient ? Vivre, baiser, bouffer, crever plus ou moins paisiblement, nourrir les asticots. Entretemps, tenir un blog, écrire, voler, se droguer, pisser dans des lavabos, partir au soleil et oublier l'existence d'êtres humains aussi méprisables que Jean-François Copé.

Je revis, après être un peu mort une fois. Chouette découverte.

Don Calvus le 16/04/14 à 14 h 15 dans Social-traître
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