60 millions de social-traîtres

Oui, les mauvais sujets font de la mauvaise littérature. Quel est cet étrange mécanisme qui m'a poussé à mal raconter un événement inintéressant qui ne me hantait que mollement ?

De façon évidente, pas la moindre urgence ! Évacuée, la possibilité de l'urgence ! Écrire ce texte honteux ne répondait à aucune nécessité vitale ou métaphysique. Il ne s'est agi que de tuer le temps, c'est l'évidence même — et qui ne me heurte qu'à peine, tant décidément je ne suis pas concentré.

Ben oui, je faisais du remplissage ; pour une raison inavouable : je n'aime pas laisser ce blog en jachère trop longtemps. On s'y attache, à un blog, comme à une vieille 4L... C'est d'un commun...

Cela fait déjà quelque temps que je n'ai plus envie de lui donner grand chose à bouffer ; les notes que je prends sur ce carnet bleu à petits carreaux sont destinées à un projet plus ambitieux, de ceux dont il ne faut rien dire par peur superstitieuse qu'ils n'aboutissent pas, et outre ce projet-là, seuls m'occupent, côté écriture, les asticots, vous comprendrez pourquoi plus tard, et les traductions, c'est-à-dire l'alimentaire. Il était inévitable que ce blog s'assèche, tant sa matière était prélevée sur le superflu.

Juge plutôt, camarade : je suis peut-être sur le point (double précaution oratoire) de tomber amoureux, j'ai du boulot et j'ai enfin un projet littéraire tenant la route (à trente-trois ans, je ne suis toujours pas si attardé que ça, si j'en crois l'histoire, mais ça commence à bien faire). Alors que pourrait-il me rester de superflu à raconter ici ? Ah si : j'ai rêvé que je niquais Nicole Calfan. Voilà.

Ce blog va commencer à sentir le sapin. Se forcer à faire un post, c'est minable. Promis, je ne me forcerai plus. Du coup, ça va faire comme un trou.